Por que minha vizinha se parece melhor aos setenta e três do que eu aos quarenta e um, e isso é algo que devo consertar ou apenas ressentir?

A vizinha não é a variável — você já sabe disso, e é por isso que a pergunta arda às duas da manhã quando você está fazendo a expressão que faz ao seu próprio reflexo. A prática estoica é implacavelmente estrutural: divida o que é seu para governar do que não é, e pare de gastar moeda na segunda coluna. Sua genética, seu cortisol, sua sorte particular com décadas — não seu. Sua hora de sono, suas escolhas das dez da noite, a caminhada que você tem adiado desde março — inteiramente sua. O ressentimento não é um sentimento a ser gerenciado; é uma má alocação de atenção, um homem auditando um livro razão que não tem direito de auditar. Conserte a mesa. Deixe seu rosto em paz.

“Você tem poder sobre sua mente, não sobre eventos externos. Perceba isso, e encontrará força.”

— Marco Aurélio, Meditações

Ibn Arabi ensinou que a auto-divulgação de Deus — tajalli — nunca se repete. Todo rosto é uma irrupção singular do Real na forma, inrepetível, já passando. Sua vizinha aos setenta e três é um lampejo do Amado que não voltará naquela configuração exata de luz e pesar e osso. A inveja sentada em seu peito numa tarde de terça-feira não é uma falha de caráter; é a alma lendo errado um reconhecimento. Você viu o rosto do Amado usando a pele de um estranho e chamou de comparação quando era mais próximo de anseio. Não conserte nada. Não resista a nada. A ferida que permanece aberta é a que reza.

“O coração é o espelho do Divino — polir-se e o rosto do Amado aparece em cada rosto.”

— Ibn Arabi, Fusus al-Hikam

O universo não emitiu memorando algum garantindo simetria entre década e elasticidade, nenhuma aliança estipulando o que quarenta e um ganha sobre setenta e três. Esse não é o escândalo aqui. O que arde é a evidência que o rosto da vizinha fornece: que o corpo tem sido um texto que você sempre estava escrevendo, um manhã pulada de cada vez, uma decisão engolida de cada vez, cada ano que você esperou por permissão de circunstâncias que nunca iam concedê-la. A má-fé de Sartre é precisamente isto — terceirizar a autoria e depois ressentir o redator fantasma. Conserte ou não; resista ou não. Mas saiba que a terceira opção — continuar perguntando se deveria — é a escolha mais cara do cardápio.

“O homem é condenado a ser livre; porque uma vez lançado no mundo, é responsável por tudo que faz.”

— Jean-Paul Sartre, O Existencialismo é um Humanismo

Você tem estado trabalhando o fole — forçando luz, forçando o espelho a ceder algo que não ofereceu, forçando o rosto em conformidade com um calendário que nunca concordou em manter. Sua vizinha aos setenta e três parou de empurrar em algum lugar perto dos cinquenta, talvez antes, e o vale se encheu por conta própria, da forma como os vales sempre fazem quando o barragem para. O Tao Te Ching's água não discute com a pedra sobre qual delas é mais dura — simplesmente encontra o lugar baixo e se assenta. O bloco não-talha perde sua natureza não para o tempo mas para o cinzel que você continua pegando. Você tem quarenta e um e ainda está esculpindo furiosamente. Coloque a ferramenta para baixo por uma tarde e veja o que a madeira já é.

“O Tao que pode ser nomeado não é o Tao eterno. O bloco não-esculpido contém todas as possibilidades.”

— Tao Te Ching, Capítulo 1 & 28

Maçãs do rosto e colágeno foram distribuídos da forma que tudo mais foi — sem sistema de arquivos, sem processo de apelação, sem qualquer interesse registrado em seus quarenta e um anos de aparecer. O Sísifo de Camus não resiste à pedra porque o ressentimento exigiria que a pedra significasse algo por rolar para baixo. O rosto de sua vizinha não é evidência de seu fracasso; não é evidência de nada. É apenas terça-feira, vestindo um arranjo particular de pele. O movimento digno — o único movimento que constitui revolta contra um universo indiferente — é envelhecer loudly, em volume máximo, sob o mesmo sol, sem aplicar para um veredito que nunca virá.

“Deve-se imaginar Sísifo feliz.”

— Albert Camus, O Mito de Sísifo